El Parnaso

Para un poeta matancero que desde el cielo ilumina mi camino de bohemia de las letras.
Hace unos instantes recordè....
Cuando tenìa 16 años todos los dìas visitaba un acojedor sitio en Matanzas, mi ciudad natal ,donde se reunìan generalmente escritores y trovadores. Una noche a la vuelta de la esquina me estaba esperando un hombre "mùsico, poeta y loco", con una rosa roja en la mano y un poema corto en un papel arrugado que todavìa lo conservo.
Hace unos meses recibì la noticia que habìa muerto en Miami.
Compartìamos ilusiones y poemas y escribìamos en las paredes de El Parnaso....tomando te.

Ayer fue una tarde de jazz callejero y boleros de trovadores, autos estacionados en parqueos, trenes solitarios en andenes vacìos y aeropuertos silenciosos.Todo conspira, mi amado poeta,para que escribas una melodìa no cantada y no te encuentro,te marchaste sin despedidas no pudiendo ni siquiera llorar a solas tu partida.

Hoy estàs en mi memoria en forma de poema, en el Norte y Sur del viejo continente,en la izquierda y derecha de La Amèrica.Te imagino contando las estrellas en un pueblo perdido del planeta que no es precisamente el mìo,pensando en mi,quizàs en compañìa de los dioses o los santos,presente en la atracciòn fatal de unos ojos que me dejan sentir la visiòn de tus memorias.

Mañana se avecina un invierno de primavera con hojas secas de un otoño de verano,reconocerè tu rostro un noviembre de rosas azules y nuevas esperanzas.en el sitio de siempre, el de los secretos escondidos, bajo las notas de un pentagrama en forma de teclado,un piano de cola, un vestido azul, el alma blanca y la pasiòn roja.

Tu Manuela de junio, como me decìas.

Mujeres

Hace unos años leì un libro titulado"Once Minutos" escrito por Pablo Coehlo. Me identifiquè tanto con el personaje central de esta historia,una mujer mal definida en el diccionario de Cervantes "prostituta",que lleguè a transformarme en su otro yo hasta tal punto que interiorizaba todos sus estados de ànimos y reacciones sìquicas , violentas en ocasiones , fe de esto lo puede dar un amigo a quien le he mandado un mensaje una noche para contarle lo que me estaba sucediendo.Cada capìtulo robaba los instantes preciosos de mi imaginaciòn adentràndome en su fuerza fìsica y espiritual , en sus sueños y decisiones. Es entonces cuando surge en mi mente la idea de escribir acerca del cuerpo y del alma de una mujer.

El destino nos puede transformar de la noche a la mañana en prostitutas de un sueño o de un pecado, de la necesidad o del deseo, del placer o la pasiòn, lo verdaderamente ùtil como arma sicològica para enfrentar estos momentos es poseer el don de la claridad y la sabidurìa que nos permita interpretar la diferencia abismal que existe entre entregar el cuerpo y ofrecer el alma, uno es materia, la otra espìritu.

Me pregunto si podrìamos ser capaces en un instante de unir lo etèreo y lo material,la excelencia y la mediocridad, el pensamiento y la razòn, si esta fusiòn de sentimientos significa plenitud y realizaciòn.
Las observo en todas las estaciones de la naturaleza, en sitios contaminados a diario por el stop de los autos en las esquinas ,a la luz del sol o acompañadas de la luna, a veces cubrièndose de la lluvia con un bello paragua de lienzo dibujado de margaritas o escondièndose de la frìa nieve con un chal de lana blanca bañado de champàn de noches sin escrùpulos, jugàndo al destino y la existencia como el cuento del lobo y la señorita de rojo,sin leñador salvador ni anciana consejera.

No siento pena por ellas, me inducen a reflexionar, a tomar desiciones sin falsos convencionalismos, a enfrentar el mundo sin sentir temor del futuro, a voltear pàginas sin botar a la inmundicia el borrador escrito con los dedos de la vida, a sentirme màs humana.

No siento temor, me transmiten valentìa porque cada dìa se levantan con nuevas esperanzas, porque no se rinden jamàs, porque se confiesan con el alba y pecan camino del atardecer,porque de una u otra manera forman parte de la historia cotidiana de aquellas mujeres que no son letras de periòdicos de pueblos ni chismes de vecinas en las tertulias de hombres,pero que como ellas convierten la noche de lentejuelas de colores por el silencio atormentador de un lecho cubierto de reproches del pasado,de un "ahora" condicional y un futuro sin conjugar.

No las abandono en las tinieblas, las ilumino con la luz interior que posee mi alma y como prueba de amor les dono mi sonrisa y con ella la seguridad del hoy, mi comprensiòn y las dulces arrugas de la sabidurìa de los años,las pequeñas noches de hastìo bebiendo un te de nostalgia endulzado con melancolìa y mi dosis de alegrìa matinal.

Como soga enlazada al cuello de un reo estàn los hombres ligados a su existencia, y aquì me detengo como el punto final de un cuento sin el desenlace feliz de principes y cenicientas.
Siento compasiòn por los mortales que las toman como presa de placer para devorarla con apetito desmedido y la conciencia agazapada como lobo en espera de atrapar la liebre indefensa, por los que se vanaglorian de haber poseido a la màs bella, por los tontos que piensan que cuando les entregan su cuerpo han ganado una batalla, por aquellos que no perciben que la propia,la del status social de esposa, en ocasiones se resigna en el tiempo y el espacio, detestando el deseo carnal sin melodìa y sufre los 11 minutos de la mujer de esta historia por el llamado sacrificio familiar o por no distinguir otra salida.

Las dos son mujeres de esta vida, no de la mala vida como suelen etiquetearlas las vidrieras hipòcritas de una sociedad "moral".

Amigas,mientras que no se entregue el alma y èsta permanezca pura y hermosa como novia cubierta de azahares ante Dios, siempre que la embriaguemos del vino de la ternura como las mañanas beben del rocìo, cuando existan instantes en que nuestro corazòn bata tan fuerte que deba salir a ocupar un sitio cercano porque el nuestro es muy pequeño para guardar tanta pasiòn,si el pensamiento vuela en presencia de la mirada de una ilusiòn, entonces podemos decir que hemos donado a nuestra propia vida la inmensidad del verdadero amor, aquel que no permite que el cuerpo y el espìritu caminen en senderos paralelos.

"Mujeres con su historia, mujeres con sus vidas,
princesas y cenicientas de las fàbulas de niñas,
mujeres que caminan por las calles dejando huellas en las esquinas,
mujeres que convierten el pan en vino,un sueño en vida,
verdades con aromas,tentaciones a escondidas,mentiras con sonrisas"

Para Katy

Tengo una amiga secreta, la conocì hace muchos años, los suficientes para permitirme en un futuro no lejano contar su historia de noches de rondas y amaneceres de reina, de arenas blancas y madrugadas de bohemia.
Me separa de su ausencia el hilo invisible de la distancia, aquel que entrega las palabras a los corazones y la esperanza al espìritu.
Cuando tomo el cafè en las mañanas y comienzo a recorrer el planeta azul con un teclado en mano y el pensamiento abierto a la vida aparece en el nuevo continente preparando su ajuar de noche para andar con Morfeo a soñar, pero aun asì me dedica un desayuno de girasoles como señal de buena suerte para comenzar el dìa y yo le ofrezco mi prosa de tres versos que tanto la disfruta.

Hace reir la nostalgia
y bailar la melancolìa,
volar las ilusiones
y cantar la poesìa.
Sonrie a la tristeza
y la convierte en alegrìa.

Simplemente eres, amiga, un libro abierto donde he podido escribir mis secretos escondidos compartiendo las pàginas de tu vida.
Los barcos zarpan libres desde tu orilla y liberas las velas rumbo a lo desconocido.

Muros de flores,
golondrina y amiga
revoloteas.

Que siempre digas SI a la vida y nos dones tu sonrisa por siempre a todos los que tenemos la dicha de compartir tu amistad.

Feliz cumpleaños Katy linda especialmente en nombre de Yoyi, Omy, Xio, Ely,Hany,Oly y Raydina.

Gracias por tus pètalos blancos

No importa el nombre que le demos,
ni de donde viene, ni hacia donde va,
No importa la religiòn que profesemos ni la forma en que lo amemos,
Lo esencial es que exista en los corazones de todos los hombres amantes de la paz sobre la Tierra que son son privilegiados por su bondad y amor.


Gracias por la esperanza que pones en mis sueños,
por la luz que ilumina mi mirada ,
por el canto del sol al amanecer,
por el susurro de la luna y la complicidad de las estrellas
por tu profecìa
por los sentimientos puros,
por los amigos que me abrazan cada dìa,
por la soledad compartida contigo,
por los mares y los rìos,
por la fe que no he perdido
por el àrbol del olivo ,
por sembrar una palma en mi jardìn,
por calmar mi sed con el agua de tu pozo,
por mis padres y mis hijos,
por existir en el pensamiento de mi amado,
por hacer invisible la distancia entre tù y yo.
por Adàn y Eva sin la manzana de la discordia,
por Zakariyya y Maryam libres de pecado,
por el Universo que creaste,
por la vida y la resurrrecciòn.

♥7♥

El siete es un nùmero especial para mi.....

Las palmas de tus manos me acarician a travès de ese espacio infinito que le llamamos distancia y convierten en nostalgia de corazones las emociones que sentimos cuando se encuentran nuestras almas.
El mapa imaginario de tu rostro es el dueño de la soledad de mis pupilas, las calles de tu ciudad señalan mi sendero, tus desiertos alimentan mis siete mares y mis esperanzas viajan en tus siete cielos.
Besas con ternura las noches de mis dìas y te ofrezco el alma vestida de claveles blancos para que perfumes tu cuerpo con el aroma de esta pequeña poesìa que escribì una vez para ti

..Y comienzo con el clip de tu sonrisa seria.
Y los 7 besos soñados y soñarnos sin besarnos
y los 7 abrazos escritos y escribirnos sin abrazarnos
la presencia de no estar y el estar con nuestra ausencia
imaginarte a ciegas y como ciegos imaginarnos,
extrañarte siete veces y como dos extraños amarnos

Vida y Muerte

Rezo por todos, por los fieles y por los infieles difuntos. Que Dios le de luz y paz a sus almas.

Hace frìo, desde el interior de la casa y detràs de una puerta de cristal que me niega diariamente la palabra libertad observo con la mirada lejana en el pensamiento los trenes y la montaña, siento la tempestad espiàndome como sombra escondida y el viento me transporta como arcilla fina hacia el horizonte.
La lluvia no ha cesado de caer acompañada del viento que agita fuertemente todo lo que encuentra a su paso. Siento una extraña sensaciòn de diluvio corriendo como rio revuelto con pescadores al acecho ,algo palpita dentro de mi y no es precisamente el corazòn.
No tengo dudas, el momento màgico se acerca, es sòlo questiòn de cerrar los ojos y la ficciòn llega como enamorado puntual a su cita. La fàbula comienza a verse, a sentirse;le pido permiso y me deja transcribirla en las pàginas ocultas del libro de la sensibilidad humana.
Todo ocurriò tan veloz como el pestañear de unos ojos tristes .Me visitan mis seres màs queridos, aquellos que el viento diseminò en el infinito un dìa conviertièndolos en ausencia parcial de una temporada como las estaciones del año.Llegaron en el tren de la vida, aquel que parte y retorna hacia y desde lugares predestinados desde la creaciòn del hombre.Un ir y venir constante de pasajeros de rostros desconocidos en otros vagones indicaban que llegarìan a tiempo a festejar junto a los presentes terrenales el dìa de la fiesta de difuntos.
Encontrè a mis padres en la estaciòn màs cercana, me arrullaron dulcemente y la niñez desplegò sus alas de muñequitas de colores, mis amigos me abrazaron y sentì el calor de la hierba verde de un mediodìa de sol replandeciente, la lluvia cesò y el viento soñò.
Cerrè los ojos fuertemente porque sabìa que al abrirlos ya no estarìan, pero una làgrima truhana abriò una pequeña brecha en mis pupilas y el tren partiò nuevamente sin escala hacia ese lugar llamado destino paraiso.

El andèn estaba vacìo, solamente mi imaginaciòn y yo, no hubo despedidas.

La muerte es vida porque creo en la resurrecciòn.